Es terrible este libro. Guerra. Niños abandonados con abuelas terroríficas. Mutilaciones. Malformaciones. Miseria. Niños de 6 años que se vuelven duros como el pedernal. El estilo es austero, telegráfico, pero no puedes dejar de leer. La trama de los tres libros está muy bien hilada. Al final todo es terriblemente posible. Que lucas exista, que sea una invención, que existiese solo brevemente porque su madre le disparó accidentalmente en la espalda, que al final alguien quiera a esos niños.
Temo que voy a tener que leerlo en dos tandas, porque justo iba a renovarlo y veo que alguien lo ha reservado - esto en las bibliotecas públicas pasa solo con los librazos. Si todo va bien me leeré las primeras 500 páginas del greatest hits de los diarios de Trapiello. Entretenidísimos. A veces te deja helado con sus aparentemente inofensivas estampas domésticas, de las que sales más consciente de la suerte que tienes y lo importante de disfrutar de las cosas pequeñas mientras las tienes delante.
" Hasta ahora todo los había compartido con nosotros, salvo las horas del colegio. Ahora no. Ha estado en lugares a donde no hemos ido ni iremos nunca, y conocido a personas que jamás conoceremos."
Cuando se pone cabrón es muy gracioso, sacando las vueltas y exponiendo las vergüenzas de la gente. En cuanto me toque el turno volveré a terminarlo. Palabra.
Me había leído Río Revuelto y me había gustado mucho, así que cuando desde la estantería de novedades me saludó otra novela de Joan Didion no me lo pensé mucho.
Mujeres de armas tomar que navegan por desgracias colosales- la aventura de Charlotte y el road trip con su recién nacida a la que diagnostican una muerte segura es tremenda - hombres muy hombres - algunos incorregibles como Warren Bogart- y el suicidio más espectacular posible - muerte por revolución centroamericana.
La faja incluye la colección de elogios más prestigiosa que he visto nunca.
Extravagante como mínimo. Artista enfadado con el mundo, personaje excesivo de mano suelta con manía persecutoria. Mil defectos, pero aunque lo intenta con fuerza si hijo Domenico Starnone no puede odiar a su padre y a pesar que fantasea con matarlo, literalmente, se sorprende embarcándose en un viaje de duración incierta por Nápoles para ver los cuadros de su padre una vez mas.
Me encanta como usa el proceso de la creación de la obra cumbre de su padre -I bevitori- para hilar la historia familiar, un poco en la linea de La liebre con Ojos de ámbar. Como siempre, se me van los ojos hacia la madre Rusine.
"La obediencia, la paciencia, los juiciosos silencios se deben a la certeza de que Rusinè ya sufre lo suficiente y que, por tanto, no debo hacer nada que la haga sufrir más. Si muriera, pienso, todo sería más sencillo: nada me retendría, podría huir de casa, embarcarme como grumete, ir por el mundo con un circo ecuestre, tocar la armónica, aprender por fin músicas que no son estas."
Tenía en la lista "Ethan Frome", pero no lo tenían en la biblioteca. "La edad de la inocencia" es seguramente buenísima, pero me daba algo de pereza. "Las costumbres nacionales" es la novela justo anterior a petarlo con el Pulitzer. El eje del libro es la transición entre las normas de la elite social norteamericana del diecinueve, una copia un poco ya descafeinada de la nobleza europea, y el dinero nuevo, feroz, libre nativamente americano que vino después. La protagonista, nombre muy molón Undine, se mueve sin piedad entre ambos mundos, manejándose como si fuese un activo empresarial, saltando entre maridos y continentes, buscando establecerse en el mercado más óptimo para sus intereses, a saber :llevar la vida que está convencida de merecerse y que el destino nunca le permite vivir.
En el camino hay varios giros que mantienen la trama viva, sospecho que por aquellas el libro se publicaría en entregas: El telegrama como vehículo de suspense (genial cuando Undine ignora el mensaje de que su segundo marido Ralph se encuentra muy enfermo) y las apariciones impredecibles del emprendedor Elmer que te dejan embobado.
Conflictos de padres con hijos es lo mío. Si veo uno en la estantería no me puedo resistir. Este lo busqué a propósito porque lo recomendaba Emmanuel Carrere. La relación de Donald Antrim con su madre alcohólica es como te puedes imaginar heavy metal. Antrim escribe además fenomenal y deja reflexiones muy interesantes.
" Ahora me doy cuenta de que mi madre, al contarme esa historia, estaba ejerciendo su poder, cada vez menor, de determinar mi futuro. Contándome algo que yo no podría recordar, esperaba estar revelándome algo sobre mí mismo. Quería que yo viera las cosas como las veía ella y que no la abandonara. Esto no tiene nada de raro, supongo. Las vidas que vivieron nuestros padres antes de que nosotros naciéramos, ocupan una especie de lugar mítico, un lugar imaginario, y el poder que tienen nuestros padres y madres para moldear e interpretar nuestras vidas, para decirnos quiénes somos, incluso en la adultez, requiere que aceptemos que, como ellos vivieron en una época mítica, y como su existencia produjo la nuestra, ellos siguen siendo, para nosotros, inmortales y omnisapientes, como cuando éramos demasiado jóvenes y necesitamos su ayuda para sobrevivir"
"En los últimos años he notado cómo los hijos a veces terminan reevaluando a sus madres y padres, que pueden parecer más valientes, fuertes y benévolos muertos que en vida; y quizá sea cierto que, a medida que pasa el tiempo, y nosotros, sus hijos, superamos y lamentamos su muerte, seguimos esperando a pesar de todo que algún día lleguemos a conocer verdaderamente a nuestros padres, como ellos a nosotros."
